Sterk skemer vanaand wagtend op die
nommer 3 bus, wat teen die bult op loop,
die bome by die militere basis oorkant
met hul dun swart stamme vreemd
gegroepeer takke teen die lug, amper soos
faksies, afgetakel met hul opgeskorte
rantsoen van blare.
Op die sypaadjie langs my het een
op die bal van sy voete gewieg,
dun en swart soos die silhouette
van die bome, sy oe onleesbaar.
“sprake van oorlog kom oor die radio”
Ek voel moeg en vreemd moedeloos.
Oorlog in die winter moet die slegste
soort van skermutseling wees, hier
waar die eerste sneeu begin val,
groot wit sarsies vlok vlok in die strate.
Niemand praat meer oor die naderende
storm nie.