DIE TUIN VAN THEOPHRASTOS
Vir my seun
As smiddags die wit vuur
Van verse bo die urne dans,
Onthou dan, my seun. Gedenk húlle mooi
Wat eens gesprekke soos bome sou plant.
Dood is die tuin, my asem word min,
Bewaar die uur, hier het Theophrastos geloop
Om die grond te bemes met akkerlooi,
Die nerfaf boomstam met bas te verbind.
ʼn Olienboom splyt die brosse muur
En bly nog ʼn stem in die warm stof.
Toe kom die bevel om sy wortels te stroop.
En jou lig, weerlose loof, verdof.
***
DER GARTEN DES THEOPHRAST
Meinem Sohn
Wenn mittags das weiße Feuer
Der Verse über den Urnen tanzt,
Gedenke, mein Sohn. Gedenke derer,
Die einst Gespräche wie Bäume gepflanzt.
Tot ist der Garten, mein Atem wird schwerer,
Bewahre die Stunde, hier ging Theophrast,
Mit Eichenlohe zu düngen den Boden,
Die wunde Rinde zu binden mit Bast.
Ein Ölbaum spaltet das mürbe Gemäuer
Und ist noch Stimme im heißen Staub.
Sie gaben Befehl, die Wurzel zu roden.
Es sinkt dein Licht, schutzloses Laub.
Vertaal deur Robert Schall
___________________________
Oor die digter:
https://en.wikipedia.org/wiki/Peter_Huchel
Oor die gedig (ʼn bespreking in Duits):
https://www.planetlyrik.de/hilde-spiel-zu-peter-huchels-gedicht-der-garten-des-theoprast/2017/02/
ʼn Voorlesing van die gedig in Duits:
____________________________________________________________________________________________________________
BALLINGSKAP
Saans nader die vriende,
die heuwels se skadu’s.
Hulle tree stadig oor die drempel,
verdonker die sout,
verdonker die brood
en voer gesprekke met my swye.
In die esdoring buite
roer die wind;
My suster, die reënwater,
in ʼn kalkagtige holte,
gevange
kyk sy die wolke agterna.
Gaan met die wind saam,
sê die skadu’s.
Die somer lê jou
die sekel van yster op die hart.
Gaan weg, voor in die esdoringblaar
die stigma van die herfs brand.
Wees getrou, sê die klip.
Die oggendskemer
breek aan waar lig en loof
deureenwoon
en die gesig
in ʼn vlam vergaan.
***
EXIL
Am Abend nahen die Freunde,
die Schatten der Hügel.
Sie treten langsam über die Schwelle,
verdunkeln das Salz,
verdunkeln das Brot
und führen Gespräche mit meinem Schweigen.
Draußen im Ahorn
regt sich der Wind;
Meine Schwester, das Regenwasser,
in kalkiger Mulde,
gefangen
blickt sie den Wolken nach.
Geh mit dem Wind,
sagen die Schatten.
Der Sommer legt dir
die eiserne Sichel aufs Herz.
Geh fort, bevor im Ahornblatt
das Stigma des Herbstes brennt.
Sei getreu, sagt der Stein.
Die dämmernde Frühe
hebt an, wo Licht und Laub
ineinander wohnen
und das Gesicht
in einer Flamme vergeht.
Vertaal deur Robert Schall
___________________________
Oor die gedig (ʼn bespreking in Duits):
https://www.planetlyrik.de/horst-bienek-zu-peter-huchels-gedicht-exil/2017/01/
____________________________________________________________________________________________________________
SOLDATEBEGRAAFPLAAS
Die lug is broos.
Vyfduisend kruise
Haaks in gelid,
Streng gerig en
Op peil.
Ná die aandappèl
Gaan hulle stad toe.
Hulle bevolk ruïnes
En swart brûe,
Strooi blare in die gragte.
Hulle besoek die domkerk
En verdonker die Heiland.
Maar daar glim die silwer-
Beslane hoeke van die altaarboek.
En die stigma van die aandrooi
Brand op die dakke.
As vensterskadu’s
Leun hulle teen die kroeg se muur.
Hulle asem ys in die glase.
Vanuit kitare kyk hulle
Die vroue agterna.
Kort voor middernag
Weergalm grafwaarts
Die dood se klaroen,
Die troostelose getrommel
Die groot aftog,
Die laaste taptoe.
Teen dagbreek
Staan hulle weer
Star in formasie.
Vyfduisend kruise.
Streng gerig en
Op peil.
***
SOLDATENFRIEDHOF
Die Luft ist brüchig.
Fünftausend Kreuze
In Reih und Glied,
Streng ausgerichtet
Auf Vordermann.
Nach dem Abendappell
Gehen sie in die Stadt.
Sie bevölkern Ruinen
Und schwarze Brücken,
Werfen Laub in die Grachten.
Sie besuchen den Dom
Und verdunkeln den Heiland.
Aber es glimmen die silber-
Beschlagenen Ecken des Meßbuchs.
Und das Stigma der Abendröte
Brennt auf den Dächern.
Als Fensterschatten
Lehnen sie an der Wand der Bar.
Sie hauchen Eis in die Gläser.
Sie blicken aus Gitarren
Den Frauen nach.
Kurz vor Mitternacht
Hallt gräberhin
Des Todes Clairon,
Das trostlose Trommeln
Die große Retraite,
Der Zapfenstreich.
In erster Helle
Stehen sie wieder
Starr im Geviert.
Fünftausend Kreuze.
Streng ausgerichtet
Auf Vordermann.
Vertaal deur Robert Schall
___________________________
Oor die gedig (ʼn bespreking in Duits):
https://www.planetlyrik.de/ruth-klueger-zu-peter-huchels-gedicht-soldatenfriedhof/2017/01/
Terug na Honderd van die bestes: Vertalings van ’n keur uit 20ste-eeuse Duitse gedigte