Johann Wolfgang von Goethe. Vertaling uit Duits in Afrikaans. Vert. deur Robert Schall
FAUST: ʼn TRAGEDIE
Voorspel op die Verhoog
Teaterbestuurder, Toneeldigter, Nar.
Bestuurder
Met julle twee was ek nog elke slag,
in voor- en teëspoed, in goeie hande;
nou wil ek vra wat julle hier te lande
van ons waaghalsige projek verwag?
Ék hoop ons poging staan die massa aan,
omdat dít tog maar is wat ons laat leef.
Die plankverhoog, die stel is opgeslaan,
en man en muis verwag ʼn fees.
Kyk, hulle sit al, met ʼn ligte frons,
en wat moet kom, het hulle aan die gons.
Ek weet hoe mens die volkse gees verwen;
maar dié keer is ek vreeslik in die knyp:
Hoewel Jan Rap die beste kwalik ken,
het hy tog veel gelees, dalk selfs begryp.
Hoe maak ons nou? dat alles nuut en fris
en in sy diepgang ook aanloklik is.
Want trouens sien ek dit verskriklik graag
wanneer ʼn skare saamdrom voor ons deur,
wat dan met mag en mening, kop omlaag,
deur daardie smalle hemelpoort wil beur;
as mense op ʼn dag, voor sonop wakker,
verbete deurveg tot by die loket,
en, soos in hongersnood oor brode by die bakker,
omtrent hul nek wil breek oor ʼn biljet.
Dié wonderwerk kan net die poësie verrig,
en oraloor pleit mense: Digter, dig!
Digter
O! swyg oor so ʼn horde papegaaie
wie se gekrys ons gees se weersin wek.
Swyg oor die dweepsug wat ons met sy laaie
in ʼn bedrieglike omarming trek.
Nee, lei my na die hoër, kouer paaie
waar digters suiwer vreugde kan ontdek;
waar liefde en verstand ons harte seën,
met goddelike hand hul guns verleen.
Ag! wat in ons, diep in ons hart, ontspring het,
wat ons sou stamel, skaam half, half verruk,
wat soms net wanklank was, maar soms gesing het,
word deur die wilde oomblik ingesluk.
Eers as dit tyd vir ryping deurgebring het,
verskyn dit as volmaakte meesterstuk.
Wat blink, is in ʼn oogwink sonder waarde;
die egte bly vir eeue avant-garde.
Nar
Aag! swyg oor wat vir eeue moet gebeur!
As ek my aan ʼn eeu of drie moet steur,
wie sorg dan vir vanaand se pret?
Pret wil ons hê – vanaand! – en moet dit kry.
ʼn Gawe ou soos ek, so lyk dit my,
is wat ʼn mens dus nodig het.
Wie opgewek sy sê kan sê,
word deur die volk se nukke allermins verbitter;
hy wil graag groot gehore hê
om hulle van ekstase te laat sidder.
Dus, met groot kuns en diepte het ek vrede,
maar laat die fantasie se hele koor
van hartstog en gevoel, verstand en rede
altyd – onthou dit goed! – met humor hoor.
Bestuurder
Maar die belangrikste is: volop aksie!
Dís vir die klomp hier die attraksie.
As hope goedjies voor hul oë flits
waarna die spul oopmond kan sit en staar,
is jy gewild en skatryk in ʼn kits,
en net so blitsig ook ʼn kunstenaar.
Die massas wen jy net met massa op,
elkeen vis dan sý vleisie uit die sop.
Wie baie bied, bied iets vir elke gier;
en elke mens het daarvan sy plesier.
As jy iets skryf, kerf stukke in jou stuk,
ʼn hutspot gaan jou elke keer geluk;
dis gou bekook, en maklik opgedis.
Hoekom na eenheid streef wat jy alleen gaan mis
en die publiek tog uitmekaar sal pluk?
Digter
Die ware kuns is op ʼn ander lees geskoei!
Wat julle daar wil hê, is prulle!
Die poëtasters se geknoei
is blykbaar die model vir julle.
Bestuurder
Dié soort gesanik laat my koud;
ʼn man werk lonend en presies
deur sy gereedskap slim te kies.
Onthou, hier saag jy sagte hout –
en kyk ʼn slag vir wié jy skryf!
As dié een die verveling dryf,
kom daai al goed geweek in enkelmout;
maar wat die allerergste bly: Van die gehoor
het klaar resensies oor ons opgespoor.
Mens haas hom hiernatoe soos na ʼn maskerbal,
en net nuuskierigheid bespoedig elke tree;
die dames wys hul tooisels, maar hulself veral,
en doen aan die vertoning sonder gasie mee.
Wat droom jy, digter, in jou goue kou?
Wat skeel jou, groot genie, verlies en wins?
Beskou ons ondersteuners van die kuns:
die helfte kil, en nog meer rou!
Een kêrel, na die skouspel, speel die kaarte,
ʼn ander klim gou met ʼn nagblom in die kryt.
Maar julle digters pla die muses; – wat op aarde
dink julle dra die kunste by tot die jolyt?
Ek sê, gee méér en méér, gaan áán en áán:
Mik lekker laag, en dan laat waai!
Jy hoef die mense tog net dronk te slaan,
om hulle te bevredig, is maar taai – –
Wat pla? Is jy net bly, of pyn jou agterent?
Digter
Loop soek vir jou ʼn ander huursoldaat!
Dalk moet die digter hoogverraad
pleeg aan die heilige talent
wat die natuur hom toevertrou!
Waarmee kan hy dan alle harte hou?
Waarmee beheers hy elke element?
Dis die musiek wat uit sy boesem beur
om dan die hele wêreld mee te sleur!
As die natuur haar eindelose garing,
eenselwig draaiend, op die spinspil voer,
as alle wesens se gejaagde maling
bedroewend deurmekaar rumoer:
Wie gee dan daardie monotone ry
sy drif, wie vuur sy ritme aan?
Wie kan uit lukraak klanke harmonie verkry
waar dit met heerlike akkoorde slaan?
Wie laat die hartstog soos ʼn stormwind tier?
Wie laat die aand se rooi in somber stemming gloei?
Wie lê die mooiste blom wat die natuur laat bloei
voor die geliefde vrou se voete neer?
Wie vleg die ryk lourierkrans, uit gewone blare,
vir oorlogsheld sowel as vredestigter?
En wie versoen die gode, vestig hul altare?
Dit is die mens se krag, beliggaam in die digter!
Nar
Kragtig! dan trek jou digterspiere styf!
Bedryf jou digterlike besigheid
soos jy ʼn liefdesavontuur bedryf:
Toevallig loop jy iemand raak; voel iets, gee tyd,
en stap vir stap raak jy geheg;
eers groei die saligheid, dan gaan dit sleg,
dan weer piekfyn, want ken word spoedig kán,
en voor jy jou kom kry, is dit ʼn hygroman.
Komaan, ons voer ook so ʼn skouspel op!
Jy moet net in die volle lewe skrop!
ʼn Ander mens se lewe bly maar anderland,
en waar jy vat, is dit interessant.
Met bont tonele en min klaarheid,
veel nonsies en ʼn titsel waarheid,
word gou ʼn lekker drank gestook,
tot almal se verfrissing, selfs tot stigting ook.
Dan vind die jeug se mooiste bloed
in jou produk die openbaring,
en suie elke teer gemoed
sielskos en troos uit die ervaring;
gou word eers dit, dan dat geprikkel,
en elkeen voel: My hartjie wikkel!
Die jeug hou nog van lag en huil,
van oemf en onwaarskynlikhede;
ou toppies wil net sit en pruil;
die jongklomp stel jy gou tevrede.
Digter
Gee my dan ook die tye terug
toe ek een van die jonges was,
toe elke kort gedagtevlug
my met ʼn nuwe lied verras;
toe waas my wêreld nog omhul het,
toe botsels nog van wondere gepraat
en duisend blomme, plaat op plaat,
vir my nog elke dal gevul het.
Toe het ek niks gehad nie, maar genoeg van dié:
die drang na waarheid, lus vir fantasie.
Gee terug die ongetemde drifte,
die diepste pynlikste geluk,
die haat se krag, die mag van liefde,
gee terug waaroor die jeug beskik!
Nar
Die jeug, my vriend, vermis jy bloot
as jy om dood en lewe veg,
of as ʼn meisie op jou skoot
haar al hoe stywer om jou vleg;
as in ʼn wedloop die medalje
ver weg, dóér by die eindstreep, wink;
of as jy jol en die petalje
oordoen deur nagte om te drink.
Maar om met moed en met gevoel
jou met ʼn skepping op te saal
om dan die self bestemde doel
verruklik swerwend te behaal,
dít, ou menere, is jul plig,
daarvoor vereer ons julle kwalik minder.
Dat ouderdom ons kinds maak, is ʼn los gerug,
dit vind in ons maar net die ware kinders.
Bestuurder
Maar nou genoeg van die gebabbel,
dis tyd om uit te haal en wys!
Terwyl jul woordevloed so kabbel,
mag ek oplaas ook dade eis?
Wat help dit om te sit en skugter
te wag tot iets jou inspireer?
As jy beweer jy is ʼn digter,
ontbied die digkuns, en kreëer!
Julle weet goed waarvan ons hou:
Ons wil graag stywe doppe steek;
begin terstond om iets te brou,
want wat vandag bly lê, lê ook nog oor ʼn week!
Hoekom ʼn goeie ding vertraag?
Beslistheid gryp, sonder debat,
sy kanse sommer aan die kraag;
dis vreesloos, en klou vas omdat
wat moet, dit moet, al kos dit wat.
Soos julle weet, op ons verhoë
verskuif ons vryelik die grense;
skep dus vandag iets vir die oë,
met dekor, apparaat en mense.
Hark son en maan en sterre nader,
laat ligte skyn van hoek tot kant;
en hou ook vuur en rots en water,
en dier en voëls byderhand.
So kan ons op dié smal verhoog
die hele skepping voor ons stel,
en stap ons met ʼn wye boog
vanaf die hemel, deur die wêreld, na die hel.
Vorspiel auf dem Theater
Direktor, Theaterdichter, Lustige Person.
Direktor
Ihr beiden, die ihr mir so oft,
In Not und Trübsal, beigestanden,
Sagt was ihr wohl in deutschen Landen
Von unsrer Unternehmung hofft?
Ich wünschte sehr der Menge zu behagen,
Besonders weil sie lebt und leben läßt.
Die Pfosten sind, die Bretter aufgeschlagen,
Und jedermann erwartet sich ein Fest.
Sie sitzen schon, mit hohen Augenbraunen,
Gelassen da und möchten gern erstaunen.
Ich weiß wie man den Geist des Volks versöhnt;
Doch so verlegen bin ich nie gewesen;
Zwar sind sie an das Beste nicht gewöhnt,
Allein sie haben schrecklich viel gelesen.
Wie machen wirʼs? daß alles frisch und neu
Und mit Bedeutung auch gefällig sei.
Denn freilich mag ich gern die Menge sehen,
Wenn sich der Strom nach unsrer Bude drängt,
Und mit gewaltig wiederholten Wehen
Sich durch die enge Gnadenpforte zwängt,
Bei hellem Tage, schon vor Vieren,
Mit Stößen sich bis an die Kasse ficht
Und, wie in Hungersnot um Brot an Bäckertüren,
Um ein Billet sich fast die Hälse bricht.
Dies Wunder wirkt auf so verschiedne Leute
Der Dichter nur; mein Freund, o! tuʼ es heute!
Dichter
O sprich mir nicht von jener bunten Menge,
Bei deren Anblick uns der Geist entflieht.
Verhülle mir das wogende Gedränge,
Das wider Willen uns zum Strudel zieht.
Nein, führe mich zur stillen Himmelsenge,
Wo nur dem Dichter reine Freude blüht;
Wo Liebʼ und Freundschaft unsres Herzens Segen
Mit Götterhand erschaffen und erpflegen.
Ach! was in tiefer Brust uns da entsprungen,
Was sich die Lippe schüchtern vorgelallt,
Mißraten jetzt und jetzt vielleicht gelungen,
Verschlingt des wilden Augenblicks Gewalt.
Oft wenn es erst durch Jahre durchgedrungen,
Erscheint es in vollendeter Gestalt.
Was glänzt ist für den Augenblick geboren;
Das Echte bleibt der Nachwelt unverloren.
Lustige Person
Wenn ich nur nichts von Nachwelt hören sollte;
Gesetzt daß ich von Nachwelt reden wollte,
Wer machte denn der Mitwelt Spaß?
Den will sie doch und soll ihn haben.
Die Gegenwart von einem braven Knaben
Ist, dächtʼ ich, immer auch schon was.
Wer sich behaglich mitzuteilen weiß,
Den wird des Volkes Laune nicht erbittern;
Er wünscht sich einen großen Kreis,
Um ihn gewisser zu erschüttern.
Drum seid nur brav und zeigt euch musterhaft,
Laßt Phantasie, mit allen ihren Chören,
Vernunft, Verstand, Empfindung, Leidenschaft,
Doch, merkt euch wohl! nicht ohne Narrheit hören.
Direktor
Besonders aber laßt genug geschehn!
Man kommt zu schaun, man will am liebsten sehn.
Wird Vieles vor den Augen abgesponnen,
So daß die Menge staunend gaffen kann,
Da habt ihr in der Breite gleich gewonnen,
Ihr seid ein vielgeliebter Mann.
Die Masse könnt ihr nur durch Masse zwingen,
Ein jeder sucht sich endlich selbst was aus.
Wer Vieles bringt, wird manchem etwas bringen;
Und jeder geht zufrieden aus dem Haus.
Gebt ihr ein Stück, so gebt es gleich in Stücken!
Solch ein Ragout es muß euch glücken;
Leicht ist es vorgelegt, so leicht als ausgedacht.
Was hilftʼs, wenn Ihr ein Ganzes dargebracht,
Das Publikum wird es Euch doch zerpflücken.
Dichter
Ihr fühlet nicht, wie schlecht ein solches Handwerk sei!
Wie wenig das dem echten Künstler zieme!
Der saubern Herren Pfuscherei
Ist, merkʼ ich, schon bei euch Maxime.
Direktor
Ein solcher Vorwurf läßt mich ungekränkt;
Ein Mann, der recht zu wirken denkt,
Muß auf das beste Werkzeug halten.
Bedenkt, ihr habet weiches Holz zu spalten,
Und seht nur hin für wen ihr schreibt!
Wenn diesen Langeweile treibt,
Kommt jener satt vom übertischten Mahle,
Und, was das allerschlimmste bleibt,
Gar mancher kommt vom Lesen der Journale.
Man eilt zerstreut zu uns, wie zu den Maskenfesten,
Und Neugier nur beflügelt jeden Schritt;
Die Damen geben sich und ihren Putz zum besten
Und spielen ohne Gage mit.
Was träumet ihr auf Eurer Dichter-Höhe?
Was macht ein volles Haus euch froh?
Beseht die Gönner in der Nähe!
Halb sind sie kalt, halb sind sie roh.
Der, nach dem Schauspiel, hofft ein Kartenspiel,
Der eine wilde Nacht an einer Dirne Busen.
Was plagt ihr armen Toren viel,
Zu solchem Zweck, die holden Musen?
Ich sagʼ euch, gebt nur mehr, und immer, immer mehr,
So könnt ihr euch vom Ziele nie verirren,
Sucht nur die Menschen zu verwirren,
Sie zu befriedigen ist schwer – –
Was fällt Euch an? Entzückung oder Schmerzen?
Dichter
Geh hin und such dir einen andern Knecht!
Der Dichter sollte wohl das höchste Recht,
Das Menschenrecht, das ihm Natur vergönnt,
Um deinetwillen freventlich verscherzen!
Wodurch bewegt er alle Herzen?
Wodurch besiegt er jedes Element?
Ist es der Einklang nicht, der aus dem Busen dringt,
Und in sein Herz die Welt zurücke schlingt?
Wenn die Natur des Fadens ewʼge Länge,
Gleichgültig drehend, auf die Spindel zwingt,
Wenn aller Wesen unharmonʼsche Menge
Verdrießlich durch einander klingt:
Wer teilt die fließend immer gleiche Reihe
Belebend ab, daß sie sich rhythmisch regt?
Wer ruft das Einzelne zur allgemeinen Weihe?
Wo es in herrlichen Akkorden schlägt,
Wer läßt den Sturm zu Leidenschaften wüten?
Das Abendrot im ernsten Sinne glühn?
Wer schüttet alle schönen Frühlingsblüten
Auf der Geliebten Pfade hin?
Wer flicht die unbedeutend grünen Blätter
Zum Ehrenkranz Verdiensten jeder Art?
Wer sichert den Olymp, vereinet Götter?
Des Menschen Kraft, im Dichter offenbart.
Lustige Person
So braucht sie denn die schönen Kräfte
Und treibt die dichtʼrischen Geschäfte,
Wie man ein Liebesabenteuer treibt.
Zufällig naht man sich, man fühlt, man bleibt
Und nach und nach wird man verflochten;
Es wächst das Glück, dann wird es angefochten,
Man ist entzückt, nun kommt der Schmerz heran,
Und eh man sichʼs versieht, istʼs eben ein Roman.
Laßt uns auch so ein Schauspiel geben!
Greift nur hinein inʼs volle Menschenleben!
Ein jeder lebtʼs, nicht vielen istʼs bekannt,
Und wo ihrʼs packt, da istʼs interessant.
In bunten Bildern wenig Klarheit,
Viel Irrtum und ein Fünkchen Wahrheit,
So wird der beste Trank gebraut,
Der alle Welt erquickt und auferbaut.
Dann sammelt sich der Jugend schönste Blüte
Vor eurem Spiel und lauscht der Offenbarung,
Dann sauget jedes zärtliche Gemüte
Aus eurem Werk sich melancholʼsche Nahrung;
Dann wird bald dies bald jenes aufgeregt,
Ein jeder sieht was er im Herzen trägt.
Noch sind sie gleich bereit zu weinen und zu lachen,
Sie ehren noch den Schwung, erfreuen sich am Schein;
Wer fertig ist, dem ist nichts recht zu machen;
Ein Werdender wird immer dankbar sein.
Dichter
So gib mir auch die Zeiten wieder,
Da ich noch selbst im Werden war,
Da sich ein Quell gedrängter Lieder
Ununterbrochen neu gebar,
Da Nebel mir die Welt verhüllten,
Die Knospe Wunder noch versprach,
Da ich die tausend Blumen brach,
Die alle Täler reichlich füllten.
Ich hatte nichts und doch genug,
Den Drang nach Wahrheit und die Lust am Trug.
Gib ungebändigt jene Triebe,
Das tiefe schmerzenvolle Glück,
Des Hasses Kraft, die Macht der Liebe,
Gib meine Jugend mir zurück!
Lustige Person
Der Jugend, guter Freund, bedarfst du allenfalls,
Wenn dich in Schlachten Feinde drängen,
Wenn mit Gewalt an deinen Hals
Sich allerliebste Mädchen hängen,
Wenn fern des schnellen Laufes Kranz
Vom schwer erreichten Ziele winket,
Wenn nach dem heftʼgen Wirbeltanz
Die Nächte schmausend man vertrinket.
Doch ins bekannte Saitenspiel
Mit Mut und Anmut einzugreifen,
Nach einem selbstgesteckten Ziel
Mit holdem Irren hinzuschweifen,
Das, alte Herrn, ist eure Pflicht,
Und wir verehren euch darum nicht minder.
Das Alter macht nicht kindisch, wie man spricht,
Es findet uns nur noch als wahre Kinder.
Direktor
Der Worte sind genug gewechselt,
Laßt mich auch endlich Taten sehn;
Indes ihr Komplimente drechselt,
Kann etwas nützliches geschehn.
Was hilft es viel von Stimmung reden?
Dem Zaudernden erscheint sie nie.
Gebt ihr euch einmal für Poeten,
So kommandiert die Poesie.
Euch ist bekannt, was wir bedürfen,
Wir wollen stark Getränke schlürfen;
Nun braut mir unverzüglich dran!
Was heute nicht geschieht, ist morgen nicht getan,
Und keinen Tag soll man verpassen,
Das Mögliche soll der Entschluß
Beherzt sogleich beim Schopfe fassen,
Er will es dann nicht fahren lassen,
Und wirket weiter, weil er muß.
Ihr wißt, auf unsern deutschen Bühnen
Probiert ein jeder was er mag;
Drum schonet mir an diesem Tag
Prospekte nicht und nicht Maschinen.
Gebraucht das großʼ und kleine Himmelslicht,
Die Sterne dürfet ihr verschwenden;
An Wasser, Feuer, Felsenwänden,
An Tier und Vögeln fehlt es nicht.
So schreitet in dem engen Bretterhaus
Den ganzen Kreis der Schöpfung aus,
Und wandelt mit bedächtʼger Schnelle
Vom Himmel durch die Welt zur Hölle.
Bron:
Johann Wolfgang Goethe. Faust. Texte. Abrecht Schöne (red), 2de druk 2019. Berlyn: Deutscher Klassiker Verlag (bl. 13 – 21; versreëls 33 – 242)
Lekker om te lees! Loslittiger van styl as Eitemal se vertaling, doer uit 1966. Ek hoop die versdramavertaling haal binnekort die drukkers.