Repka
21 Junie 2026
Hierdie Sondag
is nie ’n rusdag nie:
die raapknol in jou kop
groei reusagtig
in die donker grond
van jou skedel.
Elke millimeter van jou brein
reik tot teen die skedelwande.
Die druk weier om te wyk.
Vier wit jasse in ’n ry.
“Trek uit! Trek uit!”
Met die doodstyding reeds
vooraf uitgespreek,
wag ons ’n halwe dag
met gewringde hande —
jou ma op haar knieë.
Op hierdie Sondag
het die chirurgiese saag
soos die kleine muis
die massiewe knol
laat kantel.
Die Sondag het —
met jou terugstoot —
heilig geword.
© Marthé McLoud, 2026